Morto o dormente

Sombra da solidão,
Árvore de acalmia.
Uma alma dormente
Dentro de um corpo
Pouco ciente do que faz.
De cabeça à depressão,
Aliado à ironia
Erroneamente indecente
Presente num ideal torto
Do qual já não sou capataz.

vago

Intuição a preto e branco.
Contradições a cores.
Miopia no meu mundo.
Do meu peito o coração arranco.
O pulsar dos desamores,
O agoiro profundo,
Entrega-os ao saltimbanco.
Leva-los-á, e a todos os dissabores -
A ti também, seu imundo -,
Não sei para onde, sou franco.
Esquece as dores,
Torna-te um vagabundo.

Lamentações de um perdido

Nem deprimido
Nem contente.
Felicidade de um perdido
Nunca devolvida ao remetente.

Roçar o ridículo -
Sim, sou perito.
Isolar-me num cubículo:
O meu passatempo favorito.

Fantástico a fazer o errado,
Uma lástima a fazer o correcto.
Tê-lo-ia adorado,
Se não me tivesses estragado por completo.

Já nem é indecisão.
Teimoso, que ironia,
Perdes-te nessa
E perpetuas o teu dia-a-dia.

O teu escrever é chato,
Escuro e aborrecido,
É um facto.
Pensas no "devia ter partido" -
Oh, olha um x-acto!

Falta de coragem não será
Esperança nem pouco mais ou menos
Fia-te no "ao Deus dará",
Cínico pensamento.

a tentativa

perceptível, talvez não.

verdade negada? 

presencialmente. 

idealizações em vão, 

pensas de madrugada.. 

és pouco coerente.

sudden realization

de poeta, não tenho nada.
um cérebro e ideias,
numa mente
contur e perturbada.
escrevo sem nexo,
olho para a frente:
sou só um adolescente.
sim, a todos sou indiferente
até ao meu reflexo

não te intitulo

dá-me serenidade. 

chávena de café. 

quem diria que,

com esta idade, 

já ia precisar de tanto 

para não arredar pé

e não cair a pique